Слезы не трать, 
Не надо!
Миром своим,
Отрадой,
Странной толпой,
Бегущей,
Черный мотив,
Орущий
Ты разгляди.
Время пройдет,
Больное,
Страшное
И немое.
Как наяву промчится.
Время — оно как птица..
Всё впереди.
Что же найдут другие
Белые
Иль Золотые
В комнате,
В той,
Где черным
Мелом
Цвет пепла вспорот?
— Высохшие цветы…
Надо жалеть нам,
Надо.
Надо искать
В парадной
Дома сухого мира
Светлые струны лиры.
Золотом вспорота вата.
Серая, черствая вата.
И,
Рассекая звезды,
Плачешь ты,
Плачешь ты…
Пеплом летят по миру
Светлые струны лиры,
Той,
Что во тьме когда-то
Сами мы и сожгли…
Автор Польза